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2006 Comentarios (0) Domingo, 17 d Diciembre d 2006 por Javier Stanbrok en libros

MIS LECTURAS DEL 2006

Diciembre. Ya está aquí el 2007, enseñando una patita. El frío se ha instalado definitivamente y las calefacciones hacen su agosto. Diciembre, momento de hacer balance. Las mejores películas, los mejores discos, los mejores libros...
Mis mejores lecturas. Hago recuento: poco más de medio centenar de libros han pasado por mi mesilla de noche. Alguna de ellas, novedades; las más, editadas hace algún tiempo. Repaso y veo que he descubierto autores que sir ser nuevos no los había leído, por lo que fuera. Destaco a Alonso Cueto, Mario Bellatin, Yasmina Reza, Jorge Franco, Robertson Davies, Cormac McCarthy, David Means... Haruki Murakami, John Banville, Joel Egloff, Javier Tomeo me confirman lo que ya intuía: que son muy buenos.
Pero antes de comenzar con la selección, me gustaría explicar cómo llegan estos libros a mis manos. En un 40 %, por poner un porcentaje, me llegan a través de comentarios de amigos, un 25% por reseñas que leo y me despiertan el apetito, otro 25 % porque me fío de los autores o de las editoriales en las que publican, y el resto por azar. Este10 % los cojo de la biblioteca. Empiezo la lectura y si me gusta continuo; si no, lo devuelvo, sin más, sin miramientos. Y, créanme, estos libros son, para mí, los más sabrosos.
Repaso la lista de libros leídos y se me va la vista a Murakami. Es cierto que es un autor muy especial, que requiere un precalentamiento, que crea adicción. Si tuviera que recomendar alguno de sus libros no situaría en primer lugar al célebre "Tokio Blues" Prefiero "Al sur de la frontera al oeste del sol," "La caza del carnero salvaje" o "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo". De esta lista también sobresale Cormac McCarthy, de actualidad estos días, ya que acaba de salir su nuevo libro. Del americano leí "Meridiano de sangre": bestial. Por suerte salí con vida de su lectura y con la idea de que McCarthy es de los mejores.
Y ahora me permito hacer una lista de mis cinco sobresalientes. Lecturas que pasados, en algún caso, once meses, todavía perduran en mí:
Lewis Robinsón: Historias de Maine".
Alonso Cueto: "Las horas azules".
Mario Bellatin: "Damas chinas".
Yasmina Reza: "Hammerklavier".
Robertson Davies: "El quinto en discordia" (sería injusto no citar alguno de los títulos no publicados por “Libros del asteroide”).
A estos cinco sumo los de Murakami y el de McCarthy. O sea 5+ 5= 10. Y un título que me desconcertó: "Cosas que debes saber", una colección de relatos de A. M. Homes. Relatos impresionante, relatos lamentables...
Como veis me quedan por leer lo último de Rivas, de Murakami, de McCarthy, de Onfray, de Roth, de Levy, de Keret... Será el año que viene, espero.
PARA ESCALEXTRIC JOSE ANGEL BUHA.

LA PERDIZ ROJA Comentarios (0) Miercoles, 08 d Noviembre d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

LA PEDIZ ROJA

Puede que ustedes se pregunten cómo es posible que podamos hablar de “La Perdiz Roja” habiendo como hay cosas más importantes. El mundo del taxi, los ligones de playa, por ejemplo. Pero es que, aunque no se lo crean, han sido cientos, miles de perros de caza los que me han parado por la calle para hacerme la misma pregunta: “¿Pero qué pasa con la perdiz roja?”
Sobra decir que la perdiz roja es la reina de las especies cinegéticas de la caza menor en España. Y que es roja. Cosa que la perdiz amarilla (aun siendo de la misma familia) no puede decir.
Antes de pasar a explicarles qué ocurre hoy con la perdiz roja me gustaría que supiesen algo básico de la perdiz roja. Su nombre científico es “alectoris rufa”. Vive principalmente en Andalucía y en el verano pasa unos meses en ambas Castillas: la una y la otra. Por Madrid no se acerca ya que le da pavor tanto coche y tanto hijo de puta. Habrá quién se pregunte: “Y Extremadura, ¿acaso no es Extremadura una área de dispersión de la perdiz roja?” Pues sí.
El valor gastronómico de la perdiz roja es innegable, pero guisada. Quiero decir, una vez abatida la perdiz; por si sola, con plumas, piel y tierra no tiene quién le hinque el diente. La perdiz roja adquiere su evidente atractivo gastronómico (en esto la verde es igual) cuando se guisa con arroz, con judías, se escabecha o se sofríe con un pisto. Pisto, pisto, gorgorito…
El mayor enemigo de la perdiz roja (también de la gris y de la naranja) es el cazador: esa persona que fuma siempre negro, que dice me cagüen tal. El cazador que, escondido en su puesto de caza que ha pagado con una tarjeta de crédito, espera. Espera a que la inocente presa, con la cabeza alta, con pasitos cortos, se aproxime inconscientemente a su reclamo. Y cuando esté a menos de veinte metros, mareada por el olor a bocadillo de tortilla, que la mujer del cazador ha envuelto en papel de periódico, puuuun -nunca sé si pun es con ene o con eme- (Para este trabajo los cazadores se valen de un macho enjaulado que en vez de avisar a la perdiz roja del evidente peligro se callan los muy traidores. Sobra decir que el macho enjaulado tiene que ser de perdiz, no vale que sea un periquito macho, un loro macho o un tucán. Macho, qué no te enteras).
Así que, por culpa de los cazadores, cada vez hay menos perdices rojas, hasta el punto que sólo queda una familia de perdices rojas: papá y mamá perdiz roja. Y, claro, los perros de caza están que se muerden las uñas intentando correr detrás de las perdices rojas y estas que no aparecen. Pero ¿cómo quieren que afloren? Están asustadas. No se atreven a salir por miedo a los cazadores de buena puntería. No, hombre no. Dejemos que la perdiz roja haga su vida, que vea, tranquila, la televisión. “Gran Baila”, “Mira quien hermano” y esas cosas. Que espere su época de celo. Que tenga descendencia. Y que de aquí a unos miles de años toda España, Aragón incluido, se llene de perdices rojas. Y que los niños puedan sacar a su perdiz roja de paseo sin miedo a que aparezca un cazador y “puuuuuuum”, mate a la perdiz roja. Y si el cazador es corto de vista, al niño.

DANIEL DE LAGRANJA

S.I.N.T.V. Comentarios (0) Domingo, 29 d Octubre d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

S. I. N. T. V.

En mi casa no había televisión. Ni falta que hacía. Qué necesidad.
Mi padre se negaba tajantemente. Mi madre no decía nada. Todo el día metida en la cocina, que si cocinando, que si fregando, que si lavando, que si planchando... Mi padre trabajando. Y nosotros yendo a la escuela, vagueando.
En mi casa no había televisión. Ni con el franquismo, ni con la Transición. Nunca.
Mi hermano hacía el payaso mejor que Fofo. Mi padre sabía más de lobos que el propio Rodríguez de la Fuente, y mi madre, mi madre siempre en la cocina, que si cocinando, que si fregando, que si lavando, que si planchando, que si zurciendo…
Mi hermano era dos años mayor que yo y era más valiente que Sandokán o que el mismísimo Curro Jiménez. Mi padre tenía más labia que Kilo Ledgard; los domingos se vestía como él y regala sonrisas en el bar. Mi madre, mi madre siempre en la cocina, que si fregando, que si lavando, que si planchando, que si zurciendo, que si repasando los azulejos con un pincel bañado en Blanco de España…
Mi hermano tenía un cerdito de barro con una ranura en lo alto. Ahorraba y robaba algo de la hucha del Domund (¡cuántas escuelas se dejaron de construir por culpa de mi hermano!). Quería sorprender a mis padres comprando una televisión. Ya no cabían más monedas en la hucha, le tuve que prestar la mía, pero ni aun con eso. Mi padre veía la televisión en una radio negra de marca holandesa. Había que girar la ruleta, siempre. “Clic”, decía la radio. Y también: “Gooool, gooool…” Mi madre siempre en la cocina, que si fregando, que si planchando, que si zurciendo, que si repasando los azulejos con un pincel bañado en Blanco de España, que si llorando…
En mi casa nunca hubo televisión. Vacaciones en el bar.
Cuando mis amigos, en la escuela, me preguntaban si había visto “Los hombres de Harrelson” les contestaba que sí. Ellos empezaban a recordar el episodio del día anterior y yo me inventaba el final. Siempre acertaba, siempre el puto tejado. Nadie dudaba de que yo no tuvier… SEÑORAS Y SEÑORES DISCULPEN ESTA INTERRUPCION AJENA A NUESTRA VOLUNTAD. DENTRO DE UNOS INSTANTES REANUDAMOS LA PROGRAMACION. O NO.

ESTE TEXTO SE HA ESCRITO AUTOMATICAMENE LA MAÑANA DEL SÁBADO 28 POR EL PROGRAMADOR NYTACK 406 PROPIEDAD DEL C.E.N.S.E.B. DE ALMERIA.

fFLECOS Comentarios (1) Miercoles, 06 d Septiembre d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

PREFIERO A TU HERMANA

“Prefiero tu hermana a tu camiseta”, esto fue lo que le dijo el defensa Materazzi a Zidane en la final de la Copa del Mundo de Alemania 2006.
El francés no se lo pensó dos veces y arremetió contra el italiano. Un cabezazo en el pecho. Hubiese sido mejor una patada en los huevos, pero los futbolistas (ya sean franceses o belgas) sólo pegan patadas al balón.
Leo de nuevo la frase que provocó el escándalo y pienso que Materazzi ofendió muy bien, con mucho nivel, a la altura de toda una Final. Y creo que Zidane se pasó, que no estuvo correcto. El francés tendría que haber sido más frío, más cerebral. “¿Cómo sabe este tío que tengo una hermana? ¿Acaso adivina el futuro? Y si lo adivina ¿será capaz de decirme que me espera en los próximos veinte años?”, se tenía que haber preguntado el francés. O también, puestos a ser grosero: “Vale, te damos a mi hermana. También la silla de ruedas.” Mucho Mejor Jugador del Mundial de Alemania, pero que el astro francés no supo estar a la altura de una gran Final. Materazzi 2 – Zidane 0.

JOSE DOMINGO DEFIESTA

LA LIGA Comentarios (3) Jueves, 31 d Agosto d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

GUIA DE LA LIGA 07 –PRIMERA JORNADA-

Hoy es 31 de agosto. Hoy terminan las vacaciones de más de la mitad de la plantilla. “El fin del verano siempre es triste”, lo cantaba Javier Ojeda “Danza Invisible”.
Habrá que poner de nuevo el despertador, habrá que madrugar y habrá que decir: “Sí, jefe”. Abracadabra: finalizan los fichajes de última hora, acaba el verano y empieza la Liga. La mejor Liga del mundo. ¿Será verdad?
De momento empezó como acabó: el Sevilla en plan matador, el Barcelona allá arriba, el Real Madrid haciendo de las suyas -también el señor Lopera- y el Nastic sorprendiendo. Me gusta el Nastic. Me agrada el nombre, su entrenador (Luis César Sampedro) y que tenga jugadores como Ruz, Llera, Abel... Que no baje el Nastic, por favor. Por cierto, ¿alguien sabe cómo es el escudo de este equipo? Un pero: Mingo. Mingo ex-Sporting, ex-Rayo, ex-Betis, ex-Albacete y ahora enrolado en el club tarraconense. ¿Por qué no se corta esa coleta que le cuelga de atrás? Que algún peluquero, que algún taxista le llame la atención a este hombre que corre detrás de la pelota como lo haría mi perro Groucho.
Que alguien hablé con Fabio Capello, que ese alguien –sea peluquero o taxidermista- le quite el prontuario de aceros con el que se duerme todas las noches. Corrugados se van a quedar los aficionados merengues al final de la Liga como este italiano que se detiene en todas las ópticas de la calle Serrano, siga creyendo que un edificio se compone de once o más tableros modulares de hormigón reforzado. Emerson, Diarra... ¿quien pone el ladrillo caravista, señor no-sé-cuántos-millones-por-alinear-once-cracks-que-no-conocen-lo que-es-una-hipoteca?
La Liga ha venido y todos sabemos como ha sido. ¿Cómo ha sido agosto? Corto, amigo, corto.
Y acabo. Para los despistados: Los cuatro equipos nuevos de la Segunda División son: Salamanca, Vecindario, Las Palmas y Ponferradina. ¿Cuándo querrá Dios que ascienda el Orientación Marítima?

PARA ESCALEXTRIC, DESDE PENICHE, MANCUSO MAGALLAES

MUNDIAL, CORTO Y CAMBIO Comentarios (1) Martes, 11 d Julio d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

MUNDIAL Y ÚLTIMO
Esta es mi última reseña sobre el Mundial de Alemania 06, también mi última reseña deportiva. Mis superiores han tenido a bien nombrarme corresponsal en el Parlamento Europeo. Así que hago mis maletas y me voy rumbo a Estrasburgos. Me estrenaré en mi nuevo cargo con un informe completo de la reforma común del mercado del vino. Pero hasta que esto suceda…

España llegó a Alemania en avión. Mal. Tenían que haber ido en tren, en clase trabajadora del metal, con una tartera debajo del brazo, sin ese entrenador que hace pensar en un acomodador de cine de barrio.
España llegó, se tomó una cerveza y se marchó. Como era de esperar. Siendo el equipo más joven del mundo, qué barbaridad. Tan jóvenes que no sabían ir solos a por el pan.
Pero se quedaron los alemanes, los italianos, los portugueses, los franceses…. Los europeos. ¿Y el resto del mundo? Argentina se las piró. Pekerman anuló las reservas antes de que el partido acabase. A Brasil la echaron. Se veía venir. Las estrellas de Brasil, qué gran titulo para una novela. Sólo para eso, para una novela de ficción donde todo el que aparece en escena quiere ser el protagonista de las trescientas doce páginas. Y se comen al escritor. Y sin escritor no hay novela. No hay Brasil. Prefiero las brasileñas.
¿Y África? Pero ¿hubo alguna vez once africanos? ¿Y Asia? ¿Y Oceanía? ¿Y la zona Concacaf? Son necesarios para hacer número, para darle color, para mirar en un atlas dónde cae Trinidad-Tobago (Le llamaban Trinidad Tobago). Para quedarte con algún nombre: Latapy, Bocanegra, Akoto, Cherundolo… Pero ya ni los mundiales dan para nombres. Aplicando esta simple regla si ya no dan para nombres, menos para grandes jugadores. Es complicado elegir un once de gala. A pesar de ello, aquí va el mío:
Buffon (a pesar de no vestir de gris), Fiedrich, Juan, Cannavaro, Sorin, Ribéry, Maniche (grande Maniche), Pirlo (que nunca se corte el pelo), Gattuso (sí, han leído bien), Henrry, Podolski. Como verán un típico 4-4-2.
Once jugadores, once indumentarias. Por favor, va siendo hora de jubilar a los diseñadores de las grandes marcas deportivas. ¿Quién diseñó la camiseta de Francia? ¿Y la de España? Que lo ve todo el mundo, que hay niños viendo los partidos…
Sin más que decir me despido de ustedes y de mi amigo Toño que acaba de llamarme desde la embajada de Ucrania en la que ejerce como agregado cultural para confirmarme su once:
Buffon, Cafú, Cannavaro, Thuram, Zambrotta, Maxi Rodríguez, Pirlo, Zidane, Ljumberg Rivéry, Klose.
Veo que coincidimos en algún jugador. Pero que no llame más gente para dar su equipo, esto no es ninguna Liga Fantástica, ¿entendido?

DESDE ORONOZ-MUGAIRE, PARA ESCALEXTRIC, COMPLETAMENTE DEPILADO, CON LA SATISFACCION DEL DEBER CUMPLIDO, SONANDO EN EL REPRODUCTOR BAND OF HORSES… LUIS JOSE CUARTOESTAR

MUNDIAL PENULTIMO Comentarios (0) Lunes, 10 d Julio d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

MUNDIAL, PENULTIMO

Ignoro si Auster Paul vio el Francia - Italia. Hammett Dashiell seguro que no. Yo sí. Lo vi. Vi la final, como era mi obligación.
Especulación y pasotismo. Al final, los penaltis. Como era su obligación.
Esperar. La vida se pasa en un esperar a que suceda algo. A veces, tiene que ser una viga que se desploma del décimo piso para caer a dos centímetros de Flitcraft; otras veces es una gárgola la que se desprende y se estrella contra el suelo que acaba de pisar Nick Bowen. Ambos (Flitcraft y Bowen), ante semejante susto, deciden cambiar de vida. Y cambian.
Las finales de los Mundiales no cambian: una y otra vez sucede lo mismo: especulación y mediocampismo y a esperar a que la viga se estampé en el poste, golpee el larguero, se precipite en la grada… La gárgola… la gárgola, que todavía goteaba, se estrelló en el pecho de Materazzi, qué gran marca calzado deportivo.
Al final: Sudáfrica 2010, Tal vez sea nuestro mundial. ¿Que se juega, en tierra batida?

DESDE BERLIN JOSE LUIS DORMITORIO

MUNDIAL XI Comentarios (0) Miercoles, 05 d Julio d 2006 por Javier Stanbrok en opinión

GLI AZZURRI BATTONO LA GERMANIA 2-0 AL TERMINI DEI TEMPI SUPPLEMENTARI.

Por una vez.
Al parecer, en el tiempo de descanso, alguien llamó al celular del alineatore azzurro, tal vez mi amigo Marcello. “Por Dios, alineatore Lippi no sea calzaslargas. Juegue a ganar, no especule con los precios del mercado”. Y eso fue lo que pasó. Pocas son las veces que un equipo italiano sale a ganar un partido. Ayer fue una de ellas, en Dortmund. Lo vi. Incluso me alegré del gol de “Long” Grosso.
Como rival estaba la selección alemana de correr-detrás-de-pelota-hasta-la-muerte-sin-levantar-la cabeza-para-qué. También el árbitro: no-sé-qué-hago-yo-aquí.
Pirlo, el 21 de los azules, sacó el mapa del tesoro y comenzó a dar los pasos que indicaba aquel trozo de papel de estraza. Grumete Gattuso le guardó las espaldas y Cannavaro (me apropio del seudónimo) marcó una raya en el campo: “Hasta aquí. Una de bravas, per favore”. El espigado lateral, Grosso, encontró la equis que señalaba el tesoro. “Aquí, aquí”, gritó el fibroso carrilero. Y es que no nada como un buen patrón que sabe cuántas manzanas le quedan en el tonel.
DESDE DRESDE JOSE LUIS COMEDOR

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